O Livro

se vier da pele
mas só da pele
vier um traço
um risco
um tasco
uma doce fonte
um jarro
se vier da pele
mas só da pele
vier um esbarro
um lasco
uma cor tua
um livro
eu faço.

Pouso Velho

no pé da rua
no pó de eira
cochilar na canseira
manso que só
feito sombra de aroeira
em beira de igapó

e no colo de renda
fio branco de vó
pastoreio jiboiando
baixo de pé de fruta
num vai e volta
com fé na luta
pois que toda estrada tem pouso
todo pouso é casa
e de novo é rua
com sua festa estrelada.

Estação Baixada Fluminense

Corta o ferro forjado de trem
pelas linhas do pobre senhor
mãe senhora que é pobre também
leva o filho no braço da dor.

É quente e fogo é instinto
sacudindo de sede e calor
margeando a baía que prende
o caminho pro mar, o frescor.

Longe o Rio do redentor
que vira as costas pro que não é sul
mãe que trabalha chora e cala
o filho no leito da vala comum.

Tudo que é menos um dia quer mais
e canta por cheiro, encanto, sossego
se junta na luta sem tempo pra medo
que a velha árvore é vida que jaz.

Caboclo Natalicio

para Dona Beta que do mar da memória pesca o infinito. 

em três taças bebia
era história das gentes
era segredo de sangue.

candeeiro não recorria
era o breu das enchentes
era o claro do mangue.

era dor pulsante
era riso dos ausentes
varanda que estrela sorria.

era voz do errante
em tom de melancolia
era futuro pretérito dos presentes.

era verdade crente
na esteira ao chão que se abria
era a Hora vacilante.

começo e fim de agonia
era o repouso dos dementes
era a sorte infame.

em três taças bebia
era história das gentes
era segredo de sangue.

Tempo

O avesso do torto é o direito
num tropeço de sombra e luz,
meio que persegue inteiro
começo que o velho conduz.

A volta assim é grande
pro menino que nunca riscou
a pedra detrás da fonte
balança no pé que firmou.

Cai que precisa cair,
chão é berço de flor
o medo é feito de ontem
não colhe pois nunca plantou.

E da janela se faz o cego
que de tanto querer encontrar
pincela o retrato do mundo
mas sente temer caminhar.

Sankofa

O credo é simples.
A noite que pariu o dia
pois que todo sonho alumia
pra gente acordar.

Que passeie,
que chacoalhe,
que pinte a cria em arco de íris,
tudo volta pro mesmo lugar.

É lá.
Vida é cor, no branco e no peito,
no povo em seu manto eleito
pro vento que gira soprar.

Ore Yeye ô!!

São duas mãos em forma de concha.
Calos no alento doce
sono de rio
antes do mar.

Brisa que traz a calma,
amante do fogo em sua luta,
lenta e pulsante
de beber e de frescar.

É tanta mágoa, sangue e choro
tanto canto feito em coro, no doer e no rezar,
que azul é leito santo
de renascer, de recriar.

De encher barriga de mulher
que mesmo cheia quer amar.

Rainha Quelé

Diz mãe pequena, que é mãe de mundo,
para mãe grande em sua prece:
- Nasci no Vale que é corte fundo
e corte fundo ninguém esquece.

Odé

No corisco da noite que dança

pássaro espreita quieto

tempo certo de voar.

No risco do dia que cansa

pássaro enfeita esperto

pena é feita pra enfeitar.  

Guapuruvu

Sem mais.

Temos o mundo e aquela arvore.

A idade que traz teus dedos,

medos que o tempo desfaz,

tudo pequeno,

agora e por fim.

Somos de chão,

de mar

e no peito nossa emoção é luz.

Sobrevive em canção,

em letra,

feita pra brincar

sem rumo

na pele preta

que devagar conduz.

Errante

A folha mexe ao sabor do vento.

Olho pro céu sem perder de vista

não direi que não tento.

E que a estrela insista

terei bom senso.

Mas tanto que brilha

Tanto que é chama

Meu amor que ama

se deixa levar.

Pego no sono

por olhar disperso

de Uni pra Multi verso

a te ver sonhar.

Coité, cuia, mel e dendê

De cuia pra farinha

à coité que é cachaça.

Tudo quase de graça

no valor da tradição.

Veio o velho que tossia

o novo só que ria

veio o grito do galo

no pescoço que torcia.

Inhame angola,

Fava nagô

Teve milho jeje

Mas cedo acabou.

Folha de guandu pro dente a doer

banho de abô pra gente viver.

Preço de feira

mel e dendê.

Rima barata

nega gosta

e no balaio cheio

nego enrosca.

Caxias, Caruaru,

Nova Iguaçu, Sobral.

Repente que repete

É povo, é Carnaval.

Poesia

É no aperto

de silêncio

entre as horas mortas

no segredo

do incenso

entre as línguas tortas.

No fio de mola

que traz o cheiro

na cadência do exagero

que tão pouco possa

é certeza que sem medo

toda a vida é nossa.

Quando chove na Baixada

Olha a rua

A sina da minha calçada

A lama no vale

Baixada.

É margem de rio

Barro que desaba.

Chuva bruta.

Vida alagada.

Caminho descalço

Entre pedra e flor

Em cima do mato

Sem jeito, sem cor

No rosto do povo as marcas cortadas

Cicatrizes de horror

Vida cansada

No Centro a dor. Engravatada.

Insurreição

É o outro.

O frio ofegante no pulmão.

Um talvez que é pouco

frente a certeza do verão.    

Axexê

De azul se fez o manto.

Desfez-se a coroa de pranto para nunca mais.

Para sempre ainda

onde o branco refaz.

Sereno cai, cai sereno

deita pequeno, corpo no fio

sereno da madrugada

cai sereno.

Do couro se fez canto.

Em acalanto entoa o sono, pobre sina desfaz.

Água de moringa

Vida que jaz.

Sereno cai, cai sereno

deita pequeno, corpo no fio

sereno da madrugada

cai sereno.

Cumeeira e Chão

São duas águas
no mesmo vão.

Mãe pra sombrear, pra proteger.

São duas Pallas.
Cumeeria e Chão.

Filho pra enraizar, pra florescer.

Encardido estandarte

O som longe.
Aos tragos idos,
aos curtos passos,
a imagem esconde.

O credo se perdeu.
O rosto da miséria entre luzes e vozes,
de tudo em volta ao mesmo traço,
desnovelou, transpareceu.

Foi um dia.
Hoje nada mais.
Pesaram as telas,
ofuscaram os olhos sem paz.

Morreu a menina.
Culpado vento
da juventude que não é
um riso a mais no tempo.

Rio sem margens

É preto, branco marrom,
enredo franco sem tom
mito das raças
grito das matas.

É o mar que arrebenta
traz e tira
afoga e sustenta
maré que vira.

É povo,
na curva
no timbre
no torto.

É terra,
é fome
é guerra.
Gente não tem nome.

É quente quando pode
no verão da aurora
frouxo e mole
rio que corre.

Ilê Axé Opô Afonjá

Não se trata de cegar.

O leito do rio na cabeceira de pedra,

rejeita e não banha

o peito rico que o colar carrega.

Corpo é massa.

Canto é água.

Em ruínas as castas,

ao sopro o papel desaba.

Não se trata de cegar.

Minha fé também luta.

Forjada no ferro,

Mãe pobre e justa.

Nós entre Nós

Ainda no meio da lama,

mesmo em tanto relento,

a gente é quem acode

rosa do povo, nosso rebento.

Casa Velha

Quando o inverno acabar

outra chuva cairá sobre o mesmo teto.

Agora sei.

Antes fui futuro

de um passado que recupero.

Alumbramento

Arrepio com o branco

que preenche a folha.

É uma estrada toda

em seu desencanto,

chega é vida pouca

pra tão rouco pranto.

Sou poeta e ponto.

Que me custe a roupa

escreverei um conto.

Indulgência

O preceito do samba lamento.

Não canto, não toco instrumento,

nem minha oração sabe rezar.

Escrevo em pobre linha

e onde falta talento,

emoção não há de faltar.

Choro calado.

O que o medo não vê

tão cedo não vai me pegar.

Embaralho palavras

pra quando tudo não crer

o meu universo poder recriar.

Oxé de Xangô

Cortante é o passado.

Seu medo do quando

na alma de hoje

empunhando o machado.

Volúpia é tempestade.

Desejo amante,

raio que cai

de razão metade.

Justiça é o povo.

Rosa rainha

que do chão enfeita

horizonte novo.

Rolar é pedra.

Somos feitos assim,

sem tirar nem pôr,

da mesma matéria.

Distância

A terra daí

tão preta quanto possa,

é preta também aqui

chão da mesma roça.

Negro, negra,

pela semente

pelo cabelo,

pelo continente.

  

Dói o canto,

o amor, a reza,

a confusa saudade,

chuva chora na terra.

De flor à fruto

é o tempo quem diz

pelas marcas do campo

em nosso matiz.

Fraqueza

O rio segue em silêncio.

Só a noite lhe percorre

sem ao menos querer.

Embaixo o mar espera.

É fome que engole

sem mais nem porquê.

O velho escuta a erva

na brasa que socorre

ausente de poder.

Alento

Ontem, vida posta

ao sabor do vento,

quem soube mesmo

trazer o tempo

foi o amor atento

ao encontrar a costa.

Hoje, tudo mostra

no rumor que invento,

sorver alento

é provar que gosta

do amor cinzento

na ferida exposta.  

Nas margens da Baixada

Tem um menino no mangue.

Na mão, a faca Baía corta lama.
Uma Guanabara que lambe
suor de Maria
gozo de cama.

O menino olha.
A menina quer.
Ele fura o brejo.
Ela é mulher.

Ele cheira vapor
na lata do desejo.
Ela limpa a dor
na pata do caranguejo.

Por aí

Talvez seja isso

o que o poeta faz.

O que diz com boca torta,

insubmisso ao que ficou pra trás,

passou de folha morta.

Vive nas ruas, nos campos,

nos cantos e quinas,

na gente aos trancos

pelo solfejo das buzinas.

O que de mais sagrado,

de mais justo, que o poeta faz

é achar engraçado a rima

e nada mais.

Como o vento carrega o som

que sua boca de saudade

traz à terra marrom

quando chuva chega na cidade.  

Para sempre Dominguinhos

Ri no fole

ronca o fole

que do fole

rio cá.

Não demore

não se afobe

que o fole

vai chorar.

Quando tu que bem pra longe

destrambelhô a passeá

passeô também meu peito

que te ouviu assubiá.

Por aqui fica teu xêro

no terreiro a perfumá

e as sandália arrastano

pra poeira levantá. 

Ri no fole

ronca o fole

que do fole

rio cá.

Não demore

não se afobe

que o fole

vai chorar.

Marambiré do Bico Doce

para Nei Lopes

Pois bem,

as coisas são pra vadiar

num folguedo de bicho.

São pra imaginar,

como quando a gente sente

que o mundo vai acabar.

Diz que tudo acaba mesmo

e o lugar da gente,

onde a gente chora é que vai ficar.

Esse lugar é dentro e fora

cabeça e coração,

casa e rua.

Se conquista.

Não cai de cima,

vem de luta.   

Pois bem,

as coisas são pra vadiar

num folguedo de bicho.

E pra chegar

seja lá ou em qualquer lugar

caboclo tem que penar.

Pena que também voa

dança que também sonha

liberta quem quer cantar.

Tu que voa,

tu que dança, sonha, canta,

planta o negro dom da vadiança.

Que é cria da sola

num pé de chão rachado

pela linha do tempo.

Tu que sente o peso da lança

de um povo novo em cada tom

que tateia a esperança.

Faz bem,

vadeia no Marambiré

que as coisas são mesmo pra vadiar.

Pois bem,

canta pro povo que vem

dono de seu lugar.

Agô

Chego agora

sempre filho,

agora pai.

Escuto o tempo

e o velho couro.

A terra em brasa e a folha seca.

Na licença falo

quando a cor vier

e a benção deixar.

Em casa chego

que é sempre Aqui

onde quer que eu vá.

Um poema qualquer

Palavra,

feminino ser crivado

na lida que lavra

o querer cultivado.

Delírio qualquer,

de gozo ou de dor

verso – mulher,

que é povo e torpor.

É semente lançada

na prece da colheita,

ilusão germinada

que a poesia ajeita.

Razões

Como há de ter motivo

explico comigo o frio

pra você não entender.

Se há de ter culpado

crio logo ao teu lado

razão para não crer.

Então sem mais que procurar

resta apenas esperar

o que você vai me dizer.

De Ojá e Bata Branca

Trançada

Embolada

Bordada

Rendada

Mulher

Riscada

Embainhada

Cruzada

Amarrada

Mulher

Asé Yabá!

Asé Obá!

Asé Oyá!

Asé Yewá!

Mulher

Cambiante

Clara fonte entre chagas

em tudo, em si errante,

cada ponte entre mágoas

em nada mais constante.

Cambiante.

Lâmina seca que afagas

em todo amor amante,

cada peito amarras

em nada mais pulsante.

Um samba pra você

A água que escorre por entre as folhas da mata

Socorre o pranto de quem não quer sofrer

O raio que explode no meio da boca molhada

Invade o corpo, o sangue, que só quer ferver

Que só quer ferver

Que só quer ferver

Iansã ê Iansã

Iansã ê Iansã

Molha meu samba que gira

Esse teu samba que gira

Cai a noite, vem chegando a madrugada

Minha alma só quer dançar com você

Temporal vem trazendo trovoada

Minha calma só quer sonhar com você

Sonhar com você

Sonhar com você

Iansã ê Iansã

Iansã ê Iansã

Molha meu samba que gira

Esse teu samba que gira

Sua, nua e crua

Pisa na linha

que a linha é sua

é sua a dor

que também é minha.

Pisa na linha

que a linha é nua

é nua a flor

que também é minha.

Pisa na linha

que a linha é crua

é crua a cor

que também é minha.

Nas curvas da vida da velha

É vento que a gira dá.

De antes, de ontem,

da palma que fez rodar

a alma que vem de lá.

De onde, de longe

de um não chorar,

de um não lugar.

É vento que a gira dá.

Flanar

A cidade é um copo quebrado por um verso de mal me quer.

Nesse mundo sigo mudo,

entre verdades, entre Tudo,

quando tudo o que mais for não é.

E a imensidão lá no fundo,

a mesma de um vão qualquer,

me faz sozinho contudo

sem ser Só um minuto sequer.

   

Des- Envolvimento

Nunca houve quem concordasse.

O silêncio decretado

estritamente necessário

ao nosso reenlace.

Azul e Branco

Alegria é a Vila

que canta,

o manto da santa que gira

na manhã cedo que levanta.

É o riso do povo na lida

a luta contra a tirania,

o corpo da mulher que dança

com os pés negros descalços.

É a utopia da abonança

leve na avenida,

com cheiro de terra

no sopro dos teus cachos.

Quando chove no outono

..tuas costas desprotegidas

sem dedos,

sem folhas,

sem São João que não vem...

Nem tente.

Razão e chuva

quando miúda

faz mal pra gente.

Tem outono

que dá de ombro

chove e finge que não entende.

Sente.  

Berçário

Possuo o mangue
que é ventre entre raízes e dentes.

De lá,
Francisco,
Joana,
a alma será de quem canta
chora, ama,
será nossa
filhos também que somos dela.

E nos teus olhos
que são milhares de olhos
nascerão novos povos.
Sêmen e óvulo de um mesmo mangue
Vida e lama de um mesmo sangue.

Sonho do mar que vem

...e quando chega a vez

a gente aparece

no meio dos “quases”

vendo rir a vida

da gente que cresce

no seio dos mares...

Café das horas

E o desejo rápido

desse mais antigo instante,

mais leve.

E a fuga invisível

do amargo passante,

mais leve.

Cecília Meireles - Leveza

O ar presente se perde,

no cheiro passado que sente.

O café, as horas,

o instante que existe

perde, sente, reside,

esquece pra sentir somente.

O ar presente,

o cheiro passado,

o gosto da gente
no café das horas
que o instante insiste.

ReCriando

A curva que tudo faz

é por si

sem nada que altere.

Mesmo o tempo

que antes foi noite

e hoje amanhece

não desfaz,

recria.

Pra outra vez por si

ser curva e algo mais.

Outono em pele

Já não o “ão”

e tudo mais que o sol faz ver.

A vida imita,

reinventa o amor sem chuva

que na falta do calor

o corpo faz aquecer.

Açaí

Raiz, rio, beira.
Roxa mancha em matiz.
A cor do olhar,
o cio das chuvas,
dos ventos,
prece que lá do alto chora
o medo da sede, da fome.
Tudo é várzea,
fruto, corpo e desejo.
Alma nutrida
em sonhos de amanhã
pra vida que vem.

Naquele trem

Uma luz sem sombra

que não mira pra trás por não poder voltar.

Ecoam no tempo as canções que se repetem

como se as horas tivessem dedos

com os cabelos presos

entre as mãos que gemem.

É o Vale, João!

O Vale, João
brota pela racha da sola

pela curva da asa

pela mão que é grossa

onde Maria, Tião, Chico, Teresa,

sem estudo tem baião,

banca de bolo, mungunzá.

Tem bronca no fole

na raiva da águia

que no Vale é carcará.
E na sombra da serra, João

a gente folga

a gente gira

e num acaba, João

brota pela racha

pela curva

pela mão
pelo Vale
e num acaba, João...

Territorialidade

Resta o gosto

e a memória da alma.

Tudo vai sendo.

Nada É.

Um fundo falso no mundo novo.

Uma flor de plástico para a mulher. 

Quando cai um corpo que canta

"Mientras pasa la estrella fugaz
acopio en este deseo instantaneo
montones de deseos hondos  y prioritarios
por ejemplo que el dolor no me apague la rabia
que la alegria no desarme mi amor
que los asesinos del pueblo se traguen
sus molares caninos incisivos
y se muerdan judiciosamente el hígado."
Mario Benedetti - Hombre que mira el cielo

Entre frestas de certezas

com jeito infantil de paixão

o som ressoa um canto forte

desses que não há morte

nem receitas de valor.

Quando cai um corpo que canta

o tom dos bichos anuncia

que o vento agora grita mais

e o tempo agora é sempre mais

pois canta o corpo que cai.

De peito aberto

vai como se estivesse chegando

pois partir é chegar em outro

que também sopra, também vibra

que anuncia em fúria:

“- Chega agora um dos que cantam!”

Rezando sim

pra que o canto não cale

e a noite não traga

nenhum sonho em vão.   

Os versos não pararam...

O silêncio.

Foi ele o poeta

pois também arrisca

suas linhas tortas

enquanto a gente volta chacoalhando os pelos

do mergulho no Mar. 

Terra Preta

As folhas e os pés

no chão, no mato

no cheiro.

O seio nu firme

como a terra nos cabelos é fêmea

fértil e sedutora.

A vida tem seu jeito de fugir

de se esconder do medo

de não chorar sozinha.

Basta calar, ouvir,

suar no Sol

a essência que pulsa nas manhãs.

Pois venha o que há de vir

a dor se refresca

se banha

nos olhos que fecham

que respiram devagar

o doce ar de manjericão.

2 estações

metade do que virá

sempre novo

sempre ainda

o fomos e o seremos

correndo

como crianças

no jardim que

a vida traz

entre nossas estações.