Encardido estandarte

O som longe.
Aos tragos idos,
aos curtos passos,
a imagem esconde.

O credo se perdeu.
O rosto da miséria entre luzes e vozes,
de tudo em volta ao mesmo traço,
desnovelou, transpareceu.

Foi um dia.
Hoje nada mais.
Pesaram as telas,
ofuscaram os olhos sem paz.

Morreu a menina.
Culpado vento
da juventude que não é
um riso a mais no tempo.