Oxé de Xangô

Cortante é o passado.

Seu medo do quando

na alma de hoje

empunhando o machado.

Volúpia é tempestade.

Desejo amante,

raio que cai

de razão metade.

Justiça é o povo.

Rosa rainha

que do chão enfeita

horizonte novo.

Rolar é pedra.

Somos feitos assim,

sem tirar nem pôr,

da mesma matéria.

Distância

A terra daí

tão preta quanto possa,

é preta também aqui

chão da mesma roça.

Negro, negra,

pela semente

pelo cabelo,

pelo continente.

  

Dói o canto,

o amor, a reza,

a confusa saudade,

chuva chora na terra.

De flor à fruto

é o tempo quem diz

pelas marcas do campo

em nosso matiz.

Fraqueza

O rio segue em silêncio.

Só a noite lhe percorre

sem ao menos querer.

Embaixo o mar espera.

É fome que engole

sem mais nem porquê.

O velho escuta a erva

na brasa que socorre

ausente de poder.

Alento

Ontem, vida posta

ao sabor do vento,

quem soube mesmo

trazer o tempo

foi o amor atento

ao encontrar a costa.

Hoje, tudo mostra

no rumor que invento,

sorver alento

é provar que gosta

do amor cinzento

na ferida exposta.  

Nas margens da Baixada

Tem um menino no mangue.

Na mão, a faca Baía corta lama.
Uma Guanabara que lambe
suor de Maria
gozo de cama.

O menino olha.
A menina quer.
Ele fura o brejo.
Ela é mulher.

Ele cheira vapor
na lata do desejo.
Ela limpa a dor
na pata do caranguejo.