Campesino

Na poeira do caminho

crescemos na ousadia da paixão contra o destino.

Noite de criança

Ontem a lua se escondeu

como criança atrás da cortina.

Riu daquela que procurava

porque procurar é coisa engraçada.

Segurou a luz do riso que escapava entre os lábios

até não conter mais o sopro que estalou as nuvens.

Como criança saindo de trás da cortina gargalhou em mensagem:

-Ela apareceu... Linda!!

E a noite que seguiu não coube mais em nenhum poema.    

Completa por si só, criança.

Cidade flor de plástico

Domingo.

A flor da estação não cheira.

Cai a tarde condicionada

ao ar de coisa fria.

E vão às lojas, e vão às telas,

e não voltam mais as prosas

mesmo sendo claro o dia.

Sangram vozes latinas

Tal como somos,

são as veias ainda abertas,

o marrom da gente sem arreio,

o grito pelas frestas.

Tal como somos,

oramos no tom das festas

tragando nossos corpos, nossas vozes em pranto

nosso desencanto com o branco colorindo florestas.

Nova Roça

Muda o pano outra vez.

De propósito, se propósito houvesse,

veio a primavera sem alarde

assobiando tudo ao seu momento.

Fresco, simples, azul,

vestindo pássaro

tecido em flor.

De novo a semente beija a terra

e os calos na chuva nova

plantam alegria pro verão que vem.

Sobre a necessidade da arte

Cada verso é essa boca que procura o seio

submerso em infantis apegos.

Precipício dos medos de todas as coisas

em todas as peles.

É procura e desesperada fuga

da solidão compartilhada em coro

na fome dos pobres.

Mas não é dor.

E não é ser.

E não É.

Como o dia amanhece e ponto.

Anoitece e pronto.

Recomeça enquanto outro seio é beijado

mas nunca acaba em qualquer ponto

nunca acaba em ponto algum

continua em mais um seio inacabado...

Força

O saci rodopiou

Ventania na palhoça

Sinhazinha bambeou

Tem mironga lá na roça.

João Martins

Raiz nua na eira
em pelo, em cor.
Cheiro de mato, terra molhada
crua e quente.
Sente quem chora
Crê quem duvida.
Samborepemba, semente da criação.

Rio de Bucaneiro

Meio Mar esse Rio.

Portos em cada esquina,

onde batalhões de mortos bailam em solo sagrado,

náufragos em cio, tédio afogado em sina. 

Bobo Xote de Açucena

O fole mais o sargado

o marvado do tempero

o terrêro esturricado

no danado do teu chêro.

Tu Açucena, quando mexe os cabelo

faz aquele atropelo

na fila do desespero.

Mas tenha pena,

pra provar o teu segredo

não duvide ô tenha medo

esse xote é o primeiro.

Ponteado fim de tarde

Há de se convir.

Tem luz nova o sorriso que nutre.

Confusa às vezes, é verdade.

Mas plena.

Nossos corpos folhas secas,

desejam além da existência.

Sonhos úmidos.

Há de se convir.

Sorrisos, desejos, sonhos

quando confundem a seca fibra do saber,

gozam do ponteado além da experiência.

Puro, mesmo que não convenha. 

Na tarde que cai

debulhando o proseado.

Escolhas

Como tudo é temporal e no temporal cantamos,

são os olhos fechados, os olhos do frio que se aquece,

o não saber, o não chorar , o supor da madrugada no vulto das horas,

isso tudo e nada disso no porquê do passado que esperamos.

É o passado presente como fruta de vez.

Vive na pele agora, dá gosto,

mas no empretecer do cacho

quem amadurece é o meio, na escolha necessária do que ainda não se fez.

Escolhe por paixão...

sem medo, como quem canta,

porque tudo mais é razão.

Tudo mais é certeza que não se alcança.

Subúrbio

Minha alma é esquina

em tom maior de rima.

É a falta do dente e o excesso de gosto.

É a calçada - presente, adjetivo composto.

Cumpleaños

Se mil coisas coubessem num dia,  

todo dia como sem querer saber

ao invés do anoitecer,   

seus sonhos guardaria.

É preciso o tempo.

Escuro, medonho, ausente,

mistério amargo da gente,

descobrir o que traz o momento.

As lições se clareando

deixa Clarear, o tempo passear,

deixa a beleza cobrir seu manto

pra debaixo dele, feito criança brincar.

Se mil coisas coubessem num dia,  

todo dia como sem querer saber

ao invés do anoitecer,   

seus sonhos guardaria.

  

O verso e a lembrança

Tem poemas que sonham com a gente.

Pregam peças no passado, não se sabe onde

num desfazer de mente

que todo momento esconde.  

Surgem.

São capazes de saltar do vazio

do mar ao rio

até o corpo se afogar.

Os atropelos das noites confusas,
trazem você Morena.
Outra música, outro lugar
suas mãos na rédea da manhã serena.

O claro da noite

É realmente um olhar de mulher.

Claro, longo e solitário.

É a Vida que teima em ser vivida

com medo de dormir pra inocência.

É a terrível sina de sentir o mundo em cada passo,

todo o amor em cada recomeço.

Marcas

Chuva e chão

do momento ao infinito,

sem velas

sem proa

sem dom.

Gente e terra

do sofrimento ao veredicto,

em mazelas  

ecoa  

em som.

Escorre a vida em cicatrizes.

Chora na lida a multidão.

Silêncio Tamborim

É de marcação

e toda marcação evolui.

Cala antes de mudar o passo.

Espera em silêncio a oração.

Epifania

...tão claro como a falta do que nem se viveu.

pulsante, estranho, inquieto,

vivo.

Um afeto desprendido,

apego certo dos seus ais.

Logo mais Flor

o tempo é seu ...

...tão claro como a falta do que nem se viveu.