Açaí

Raiz, rio, beira.
Roxa mancha em matiz.
A cor do olhar,
o cio das chuvas,
dos ventos,
prece que lá do alto chora
o medo da sede, da fome.
Tudo é várzea,
fruto, corpo e desejo.
Alma nutrida
em sonhos de amanhã
pra vida que vem.

Naquele trem

Uma luz sem sombra

que não mira pra trás por não poder voltar.

Ecoam no tempo as canções que se repetem

como se as horas tivessem dedos

com os cabelos presos

entre as mãos que gemem.

É o Vale, João!

O Vale, João
brota pela racha da sola

pela curva da asa

pela mão que é grossa

onde Maria, Tião, Chico, Teresa,

sem estudo tem baião,

banca de bolo, mungunzá.

Tem bronca no fole

na raiva da águia

que no Vale é carcará.
E na sombra da serra, João

a gente folga

a gente gira

e num acaba, João

brota pela racha

pela curva

pela mão
pelo Vale
e num acaba, João...

Territorialidade

Resta o gosto

e a memória da alma.

Tudo vai sendo.

Nada É.

Um fundo falso no mundo novo.

Uma flor de plástico para a mulher. 

Quando cai um corpo que canta

"Mientras pasa la estrella fugaz
acopio en este deseo instantaneo
montones de deseos hondos  y prioritarios
por ejemplo que el dolor no me apague la rabia
que la alegria no desarme mi amor
que los asesinos del pueblo se traguen
sus molares caninos incisivos
y se muerdan judiciosamente el hígado."
Mario Benedetti - Hombre que mira el cielo

Entre frestas de certezas

com jeito infantil de paixão

o som ressoa um canto forte

desses que não há morte

nem receitas de valor.

Quando cai um corpo que canta

o tom dos bichos anuncia

que o vento agora grita mais

e o tempo agora é sempre mais

pois canta o corpo que cai.

De peito aberto

vai como se estivesse chegando

pois partir é chegar em outro

que também sopra, também vibra

que anuncia em fúria:

“- Chega agora um dos que cantam!”

Rezando sim

pra que o canto não cale

e a noite não traga

nenhum sonho em vão.   

Os versos não pararam...

O silêncio.

Foi ele o poeta

pois também arrisca

suas linhas tortas

enquanto a gente volta chacoalhando os pelos

do mergulho no Mar. 

Terra Preta

As folhas e os pés

no chão, no mato

no cheiro.

O seio nu firme

como a terra nos cabelos é fêmea

fértil e sedutora.

A vida tem seu jeito de fugir

de se esconder do medo

de não chorar sozinha.

Basta calar, ouvir,

suar no Sol

a essência que pulsa nas manhãs.

Pois venha o que há de vir

a dor se refresca

se banha

nos olhos que fecham

que respiram devagar

o doce ar de manjericão.

2 estações

metade do que virá

sempre novo

sempre ainda

o fomos e o seremos

correndo

como crianças

no jardim que

a vida traz

entre nossas estações.