Talvez seja isso
o que o poeta faz.
O que diz com boca torta,
insubmisso ao que ficou pra trás,
passou de folha morta.
Vive nas ruas, nos campos,
nos cantos e quinas,
na gente aos trancos
pelo solfejo das buzinas.
O que de mais sagrado,
de mais justo, que o poeta faz
é achar engraçado a rima
e nada mais.
Como o vento carrega o som
que sua boca de saudade
traz à terra marrom
quando chuva chega na cidade. 
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