para Dona Beta que do mar da memória pesca o infinito.
em três taças bebia
era história das gentes
era segredo de sangue.
candeeiro não recorria
era o breu das enchentes
era o claro do mangue.
era dor pulsante
era riso dos ausentes
varanda que estrela sorria.
era voz do errante
em tom de melancolia
era futuro pretérito dos presentes.
era verdade crente
na esteira ao chão que se abria
era a Hora vacilante.
começo e fim de agonia
era o repouso dos dementes
era a sorte infame.
em três taças bebia
era história das gentes
era segredo de sangue.
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