Fina e cinza
lenta e quieta
fria névoa das pobres manhãs.
Acordam pobres vidas.
Chacoalham pobres carnes.
O manto ainda é noite
quando as filas amontoam.
Meio gozo, meio sono,
meio fumo, meio café
vivemos de calor negado como se tudo fosse metade do que está por vir.
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